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九月的雨总带着股黏腻的潮意,把整座城市泡得发沉。苏晚站在画廊二楼的落地窗前,指尖无意识地划过玻璃上的水雾,留下一道弯弯曲曲的水痕,像极了多年前某个雨夜,林砚送她回家时,在积水上踩出的涟漪。
画廊今天歇业,空气中还飘着松节油和旧纸张混合的味道。墙角堆着几幅刚收来的老画,画框上的铜锈在阴雨天里泛着暗绿。苏晚刚把最后一幅画挂好,手机就在口袋里震动起来,是母亲发来的语音,背景音里混着菜市场的嘈杂。
“晚晚,下礼拜你王阿姨儿子结婚,你记得回来一趟。”
苏晚对着窗户叹了口气,玻璃上的水痕被她的呼吸熏得更模糊了。她回了个“知道了”,指尖在屏幕上悬了悬,终究没问母亲最近身体怎么样。有些关心像浸了水的棉絮,拎起来重,放下了又空落落的。
她来这座南方城市已经五年了。画廊是租来的,楼下是家开了十几年的老面馆,老板娘总爱在傍晚时分把藤椅搬到门口,摇着蒲扇跟路过的人闲聊。苏晚刚搬来的时候,老板娘打量着她手里的画框,笑着说:“姑娘,搞艺术的?”
那时她还会红着脸点头,现在只会递过去一瓶冰镇汽水,听老板娘讲巷子里哪家的猫又生了崽,哪家的夫妻又吵了架。生活把她的棱角磨得圆润,却在某些时刻,突然露出尖锐的茬。
比如此刻。
雨势渐大,敲在玻璃窗上噼啪作响。苏晚转身想去关窗,眼角的余光却瞥见了楼下的身影。男人撑着一把黑色的伞,站在面馆门口,正低头跟老板娘说着什么。他穿着一件深灰色的风衣,身形挺拔,侧脸的轮廓在雨幕里显得有些模糊,却像一把钥匙,猝不及防地捅开了苏晚心里那把锈住的锁。
她的心跳突然漏了一拍,像被什么东西攥住了,连呼吸都变得困难。
怎么会是他?
林砚。
这个名字在她心里压了八年,像块浸了水的石头,沉甸甸的,带着股潮湿的腥气。她以为自己早就把这块石头扔了,扔在北方那座飘着雪的城市里,扔在大学毕业那年的夏夜里,可此刻,他就站在楼下,隔着一层雨,一层玻璃,隔着八年的时光,清晰得让她心慌。
老板娘朝楼上指了指,林砚顺着她指的方向抬头看过来。
四目相对的瞬间,苏晚像被烫到一样猛地后退一步,撞到了身后的画架。画架上的画晃了晃,颜料管滚落在地,发出清脆的声响。她慌忙低下头去捡,手指却在发抖,好几次都抓空了。
玻璃上的雨还在往下淌,把外面的世界晕染成一片模糊的水彩。苏晚不敢再抬头,耳朵却像支棱起来的雷达,捕捉着楼下的每一丝动静。她听见老板娘说:“那就是租我楼上的苏姑娘,人挺好的,就是性子闷了点。”
然后是林砚的声音,比记忆里低沉了些,带着点被雨水过滤过的沙哑:“是吗?”
就两个字,却像根针,轻轻扎在苏晚的心上。不疼,却麻痒得让人难受。
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